A meu irmão Afonso Américo de Freitas

À tudo que a terra possui de valor
Os – Livros – excedem, são mais preciosos!
Deserto, não chamo, lugar onde os ha;
Pois fazem os dias do exílio ditosos.

Seus belos discursos, nos dão por bem pouco,
São sábios amigos fieis na desdita;
Si o somno nos falta velando conosco,
Nos falam de coisas que o vulgo não fita!

Si habitam palácios, também se acomodam
Na triste vivenda, na humilde morada
Do pobre que os ama, assim como amo,
De seus atrativos, a luz encantada.

Para as horas de tédio... ninguém como eles
Nos faz esquecer crueis dissabores;
Erguendo a cortina pesada dos séculos
Nos põe face a face com os nobres autores:

Aqui vemos Tácito pintando Tibério
Com alma bem negra e de mais refolhada!
– Narrando de Nero os atrozes delirios!...
Mostrando-nos Roma por ele queimada!

Alli Victor Hugo falando da França,
Das cenas que outrora de luto e de dor!
Vestiram seus filhos já fartos de sangue
– Em – 93 – oh! Deus quanto horror!

Depois Lamartine no trato das musas...
Que vozes tão ternas! Que doce harmonia!
Sua alma derrama em nossa alma encantada
De tanto lirismo de tanta poesia!

Quem lendo os “Lusíadas” não sente-se preso
Á voz imortal do grande – Camões!
Mendigo sublime que ergueu-se mais alto
Que os reis... os monarcas de muitas nações?!¹

Que fonte de gozos não é a leitura
Das obras perfeitas de autores diversos...
Dos Gênios que deixam primores, que levam
A mente a sonhar os raros progressos!

Oh! Livros! Oh! Livros! Meus bons companheiros,
No ermo o consolo d’esta alma inditosa...
Ai! quando eu voar para os mundos etéreos
Por vós partirei bem triste e saudosa.

FREITAS, Emília de. “A meu irmão Afonso Américo de Freitas”. In: Canções do lar, p. 81-82, 1891.